Recuerdo

Cien años más tarde,
un vuelo circular de moscas tristes
me recuerda un verano.
La ciudad se sumerge en la dulce
ficción de algún recuerdo.
Todavía, aún lo sé, todavía
conservaba
un rumor de sanas palabras.
Dime como era la luz de hace cien años,
cuando aún pertenecía y me hacía falta el aire .

Si ahora es tarde , no lo sé pues a nadie pregunto.
Hace cien años que me fui
y la tierra con raíces de olivo me cubre.
Nadie desmiente la ausencia.

Un vuelo circular de moscas tristes
me ha traído el recuerdo del verano.